Vorhin habe ich ein bisschen in meinen Sachen gekramt, in den Schubladen, die ich nicht mehr angefasst habe, seit ich 8 war, einfach, weil sie vollgestopft sind mit Zetteln und Bildern, die mir jedes Mal entgegenfliegen, wenn ich die Schublade aufziehe. Und dann hab ich die Bilder gefunden. Als ich klein war, habe ich Bilder gemalt, von Menschen, die anderen Menschen wehtun, und von welchen, denen weggetan wird. So viele Zeichnungen, eine schrecklicher als die andere. Skizzen, die mit dickem schwarzem Marker durchgestrichen worden sind und unter denen BÖSE steht.
Und jetzt sitze ich hier, zwischen all diesen Bildern, und die Tränen laufen mir die Wangen herunter. Ich kann mich an zwei der Bilder erinnern, das eine, auf dem eine sehr böse aussehende Hexe ein Mädchen in ein Gefängnis sperrt, das nur noch Unterwäsche trägt, und das andere, auf dem jemand zu sehen ist, der gefesselt ist, und dem das Blut von dem Kopf an den ganzen Körper herunterläuft. Das zweite Bild habe ich in der ersten Klasse gemalt, als wir eine Stunde einen neuen Lehrer hatten, bei dem wir malen durften. Als ich das Bild abgeben wollte, meinte er nur, das sollte ich lieber mal meinen Eltern zeigen. Aber das habe ich nicht, weil ich seinen Tonfall damals nicht mochte.
Aber an den Rest der Bilder erinnere ich mich nicht. Ich muss sie in dem Alter, mit etwa 6 bis 7 Jahren gemalt haben, genau wie die anderen beiden. Aber sie kommen mir alle so unbekannt vor.
Ich bekomme langsam Angst, Angst vor mir selbst. Wieso habe ich so etwas schreckliches überhaupt gezeichnet? Ich weiß es nicht. Ich hatte Bilder im Kopf, einfache Ideen, und die habe ich gemalt. Aber wo kam das her? Und wieso war es da? Und wieso verdammt, erinnere ich mich nicht mehr daran?
Ich glaube, ich werde einfach verrückt. Das ist die einfachste Erklärung. Ich knall einfach durch.
Ach, und für die, die es interessiert, was bei dem Gespräch herausgekommen ist: Nichts. Nichts neues zumindest.
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