Irgendwann in der Nacht zu Freitag

Scheiße. Zu spät. Ich wollte doch durchhalten. 

Wir haben uns nicht mal gestritten. Eine Bemerkung von ihr, B. über sie, die ach-so-tolle. Diese Scheiß-Lehrerin, in die sie verliebt war.

Gefühlte 1000x hat sie sie schon verteidigt. Und dann immer wieder dieses "Ich wollte sie damals unbedingt küssen, und der Kuss... das war das Paradies"  

Wie ich kotzen könnte. Sie weiß genau, wie Sätze wie dieser für mich schmecken. Nach Rasierklinge geschluckt. Nach Blut im Mund. Nach Messer im Bauch. Wie ich diese Frau hasse. Nicht nur für das, was sie B. angetan hat. Sondern auch dafür, dass B. sie trotz allem immer noch als eine Art Göttin sieht. 

Da kam wieder der Selbsthass. das Gefühl, nichts zu sein. Das Gefühl, immer im Schatten dieser Schlampe stehen zu müssen. Das Gefühl, einfach zu schlecht zu sein.

Versager. Das bin ich.